Птица Грач
Лосселирве. Лес Южной тишины.
Укромная поляна среди деревьев; здесь было спокойно и почти безопасно – по крайней мере, настолько, чтоб можно было развести костры. Три костра – у одного тихо разговаривали лорды – то ли между собой, то ли с пламенем, у второго хозяйничали целители, у третьего – Мэондиль. Около него и сидел Лосселирве - задумчиво-отрешенный взгляд, пачка чертежей на коленях; листы один за другим медленно отправлялись в огонь. Мэондиль со страхом на него косился - уж он-то знал, что для друга значили эти чертежи, с которыми тот никогда не расставался… Попытался было спросить «Что ты делаешь?!», да натолкнулся на этот взгляд и отступился, и теперь просто поглядывал время от времени, с тревогой ожидая, что будет, когда листы закончатся…
Медленно, внимательно и аккуратно – как и все, что он делал – Лосселирве жёг чертежи. Форменос – тогда еще красоте придавали больше значения, чем всему остальному… Химринг…Главное, что было в жизни…От первых, самых безумных, идей до окончательного проекта, чертежи со множеством исправлений, испещренные пометками – следы тогдашних яростных споров… На первых набросках второй почерк едва ли разборчив, но все четче и четче от листа к листу… О, сколько захватывающих часов уходило на эти споры! еще там, на берегах Митрим… А вот и тот чертеж – без единой помарки, по нему строили, а по этим - перестраивали, достраивали, дополняли… Стены, проходы, ловушки…
Крепости Аглона, Хитлума, Маглоровых врат… Даже о Нарготронде какие-то заметки…И Амон-Эреб, последняя крепость; чертежи еще от близнецов при строительстве и выполненные совсем недавно, со всеми изменениями; и один, полностью разрисованный – уже другими близнецами на первом уроке… То ли вчера это было, то ли эпоху назад…Всё. Один за одним чертежи, как и их воплощения, обращались в золу и пепел. Всё.
Лосселирве начал оглядываться вокруг себя, словно ища что-то; Мэондиль напрягся, пытаясь предугадать…
А, вот он. Меч, воткнутый в землю неподалеку. Не его – своего у него давно не было, чей-то, кого-то из друзей. Одного из тех, кому не удалось добраться живым до этой поляны – так ли уж важно, чей?
Дотянулся, вытащил, положил на колени, разглядывая лезвие; Мэондиль, выдохнув, вернулся к котлу…
Рукоять немного не по руке и сделана иначе, не так, как любил ковать Итлор в свое время… Но разве это имеет значение?
Как бессмысленна и как нелепа
Под конец вдруг становится жизнь…
Когда пала последняя крепость,
Остается лишь жечь чертежи…
октябрь 2005